Como nem tudo são lágrimas…

É engraçado como a terapia mexe com a gente. Confesso que sempre fui um pouco preconceitusa com terapeutas, psicólogos, psiquiatras e afins. Afinal, eu sempre soube que era meio lelé, e não ia pagar toda semana para alguém vir me dizer o que eu já sabia.

Mas eu substimei os terapeutas e afins. Porque  religiosamente toda sexta,  durante 45 minutos eu bato um papo com uma senhorinha deliciosa, com cara de algodão doce, perninhas fofuxas e visível vocação pra ajudar os outros a tentarem jogar uns grãos de milho  no próprio labirinto mental pra vere se acha o caminho de volta depois. E é incrível que nesses 45 minutos, despretensiosamente, como quem não quer nada, só cutucando aqui e ali, ela faz com que eu a odeie e a ame, me odeie e me ame, e odeie e ame o mundo.

Se me perguntarem do que falamos na úiltima sexta, não vou saber. Ela ainda vai pulando de assunto em assunto, me conhecendo, sabendo mais de toda carga emocional acumulada durante 30 anos. E convenhamos que isso não é coisa pra se fazer em poucas semanas… Mas duas coisas nítidas ficaram gravadas na minha mente: a angústia e a leveza que sempre sinto ao sair daquela sala, e, em algum momento da conversa ela ter dito que eu sou uma linda boneca de porcelana.

Pode parecer besteira, bobo e pouco, mas isso me deu um up na sexta. É como se finalmente eu passasse a me enxergar pelos olhos de outra pessoa. Não que eu já não tenha escutado algo parecido antes (humildade é meu nome do meio). Não que eu não tenha acreditado nisso. Mas ouvir dela foi diferente. Porque ela não tinha a obrigação de falar. Porque ela não é minha amiga – e portanto não tem opiniões parciais ao meu respeito. Porque ela não está apaixonada por mim. E porque ela está sendo (mal) paga pelo meu plano de saúde para me ajudar a por minha cabeça em ordem, e não ficar babando meu ovo toda semana.  Sei lá. Por algum motivo – talvez porque aos poucos ela esteja me ajudando a me abrir mais para o mundo.